O amor por narciso

Nossa

Que saudade

Daquela mulher

Que eu pensei que eras

Daquela imagem

Sensível, bonita

Entregue e madura

Que eu mesmo criei

Amigos me dizem

Como assim, o fim?

Como assim se nunca te vimos assim?

Me lembro do dia

Que a chave virou

Que a máscara que eu te pintei, cê tirou

Deixando só dor e tanta humilhação

Baixamos o nível

Sangramos nas fotos

Acordamos vizinhos 

E encheste de maquiagem meu portão

Nossa

Que saudade

De querer ser grande

Ser bom, protegê-la, te dar o melhor

Saudade de querer te dar o melhor

Aceitá-la e sempre fazer vista grossa

Por todas as vezes que foste tão grossa

E que fui bebê lá deitado em teu colo

De ti mesma implorando proteção

Saudade de ser um ser menosprezado

De ouvir absurdos, e ficar calado

Saudade da dor

Docemente embutida

Nos moldes

Do nosso

Amor.

Dois

Quando você disse nunca mais,
Não ligue mais, melhor assim..
Não era bem o que eu queria ouvir

E me disse decidida, saia da minha vida
Que aquilo era loucura, era absurdo

E mais uma vez você ligou
Dias depois, me procurou
Com a voz suave, quase que formal

E disse que não era bem assim
Não necessariamente o fim
De uma coisa tão bonita e casual

De repente as coisas mudam de lugar
E quem perdeu pode ganhar
Teu silêncio preso na minha garganta
E o medo da verdade

Eu sei que eu, eu queria estar contigo
Mas sei que não, sei que não é permitido
Talvez se nós, se nós tivéssemos fugido
E ouvido a voz desse desconhecido,
O amor

Essa voz que chega devagar, pra perturbar, pra
enlouquecer
Dizendo pra eu pular de olhos fechados

Essa voz que chega a debochar do meu pavor,
Mas ao pular, eu me vejo ganhar asas e voar

De repente as coisas mudam de lugar
E quem perdeu pode ganhar
Minha amiga, minha namorada
Quando é que eu posso te encontrar?

Canção de Paulo Ricardo

Esperar

Então, o que devo fazer é

esperar. Sem desespero,

sem melodrama, sem

niilismo - esperar. Mas

até quando, meu Deus,

até quando?

[Já que]

Esperar dói. 

Esquecer dói.

E não saber se deve esperar ou esquecer é a pior das dores.

Mais um poeta que resolveu falar por mim. Dessa vez, Caio F. Abreu, o poeta que é incrível, mas o fã clube...

Salvação

O processo de salvar o outro é de um otimismo suicida.

Por isso nunca é possível distribuir o bem sem nenhum critério. Não se sabe se o bem para você, é, de fato, o bem para o outro. 

Dói ver o outro afundar-se na lama e querer tirá-lo de lá à toda prova. Mas será que, de fato, a pessoa deseja dali sair?

Dói mais ainda perceber que não. Não se pode salvar alguém que não sabe que está em perigo. É preciso deixar e, de longe, ver - ou talvez nem ver, por que não? - aquelas consequências que já se sabia que, então, viriam.

É bem parecido com o amor de uma mãe para com seu filho. A mãe sempre sabe. Ao ver sua cria em apuros, mal acompanhada, se autodestruindo, perdendo suas conquistas, e tomando as mais idiotas decisões, há sempre a escolha entre tentar ajudar ou deixar fluir.

A dor maior é deixar quem se ama sofrer para aprender.

Ainda sobre a mãe, qualquer tentativa de aviso, soaria como super proteção. Qualquer manobra que evitasse a reincidência, seria de um egoísmo só. Privar não é educar.

É preciso deixar ir. Já que as lições vêm, a cada ressaca - especialmente as ressacas morais - e só o que dá pra fazer, no final, é torcer. 

Dói não poder fazer nada.

Dói ficar. Dói deixar ir. 

Mas sempre, sempre a gente tentar encontrar um jeito. E essa é a ingenuidade no amor. Seja este de mãe ou não. 

O amor é sempre ingênuo. Mas não salva ninguém.

Crise

A cena se repete, enfim

Procuro em meus registros e simplesmente não encontro

Eu juro que havia escrito sobre isso

Talvez agora, 15 anos depois, de fato valha a pena contar de novo a história

Já me que lembro, sim, como se fosse agora

Do dia em que quase morri

De fato, pensei que ia morrer

Saí do bar, calmamente

Caminhei pela área externa

Aquilo que hoje é um portão de ferro fechado, parecendo escola

Era apenas uma mureta charmosa

E foi por cima do portãozinho que a vi

Ali, parada, tão sexy como nunca

Fazendo aquilo que melhor sabia fazer

Que era, de fato, seduzir

Daquele momento então, não consegui mover um músculo, sequer

Seu sorriso largo e bonito e seus olhos grandes, os cabelos, pretos, e o decote

Porém, desta vez, não ao meu alcance

Ela sorria para aquele cara baixinho, bonito, não nego, e usava toda arma que tinha

Chegou a ficar bem pertinho, repousou a mão em seu peito e esticou seu indicador. 

Sorriu mais uma vez, brincou com aquele tórax, usando suas unhas, sorrindo e ganhando

O jogo era seu.

Olhou para o lado, me viu lá, parado, fingiu que não viu. 

Sabia o que fazia.

Todo movimento era bem planejado.

E eu, como nunca achei que seria, tremi todo, saí do ambiente, corri pro banheiro, me agachei no chão.

Tentei respirar, o peito apertado, uma arritmia, um calor subindo, e a pele gelada.

Levei algum tempo pra sair, me lembro. Quase não dei conta de pegar o carro. 

A vida pode ser bem cruel quando precisa ser.

Dejaria todo

Como é bom poder se expressar precisamente por meio de um Porto-riquenho. Canção de Chayanne.

He intentado casi todo para convencerte

Mientras el mundo se derrumba, todo aquí a mis pies

Mientras aprendo de esta soledad que desconozco

Me vuelvo a preguntar, quizás sí sobreviviré

Porque sin ti, me queda la conciencia helada y vacía

Porque sin ti, me he dado cuenta, amor, que no renaceré

Porque yo he ido más allá del límite de la desolación

Mi cuerpo, mi mente y mi alma ya no tienen conexión

Y yo te juro que

Lo dejaría todo porque te quedaras

Mi credo, mi pasado, mi religión

Después de todo, estás rompiendo nuestros lazos

Y dejas en pedazos a este corazón

Mi piel, también la dejaría

Mi nombre, mi fuerza, hasta mi propia vida

¿Y qué más da perder?

Si te llevas del todo mi fe

¡Qué no dejaría!

Duelen más tus cosas buenas cuando estás ausente

Yo sé que es demasiado tarde para remediar

No me queda bien valerme de diez mil excusas

Cuando definitivamente, sé que ahora te vas

Aunque te vuelvo a repetir que estoy muriendo día a día

Aunque también estés muriendo, tú no me perdonarás

Aunque sin ti haya llegado al límite de la desolación

Mi cuerpo, mi mente y mi alma ya no tienen conexión

Sigo muriéndome

Lo dejaría todo porque te quedaras

Mi credo, mi pasado, mi religión

Después de todo, estás rompiendo nuestros lazos

Y dejas en pedazos este corazón

Mi piel, también la dejaría

Mi nombre, mi fuerza, hasta mi propia vida

¿Y qué más da perder?

Si te llevas del todo mi fe

Hunter

Há uma magia no ódio que não se pode explicar.

De repente, no meio da noite, me peguei na mesa, entre amigos - ainda bem! que um dia saibam que é deles que falo! - derramando lágrimas e falhando as sílabas daquelas canções dos anos noventa.

Como pode?

Conforme o tempo vai passando, cada quebra se torna ainda mais difícil. Como se a cada nova história, novos significados se criassem e, aí, a vida fizesse mais e mais sentido, um caminho que agora, enfim, pudesse ser traçado e trilhado com força e coragem.

Cada rompimento expõe a fragilidade e a delicadeza das relações. Cada telefone desligado na cara vem forte como uma flecha, um punhal, uma adaga, cortante e refinada, macia e afiada, pra doer, ferir, machucar e sutilmente retirar as entranhas daquilo que deveria ser amor.

Nessa hora, a cabra da montanha me lembra de pensar friamente, do jeitinho que a terapeuta gosta, dizendo: olha, você já passou por algo tão pior, por que será que essa mesquinharia é tão ruim?

Fácil falar. Difícil sentir. 

Dormir, então? Nem me fale.

Extravasar é coisa de gente sobrecarregada. Será que estou assim e ainda não percebi?

De fato, até que ela me falou. Que tal sair pra caçada e lembrar como é ser o leão, rei da selva?

Me lembro de como era bom e é com isso que vou.

Já que, afinal, há tantas savanas a frente...

Huntin' season has just started!

Se

Se te deixo ir

De certo, não quero deixar

Se eu vejo os motivos

Insisto em desacreditar

Se corro perigo

Mesmo assim eu quero ficar

Se está em minha cara

Disfarço, desvio o olhar

Se o nariz arde de choro

Engulo e finjo que posso aguentar

Se me ensinaram que era pra sempre

Agora é bom reconsiderar

Se fico quieto e me interno

Queria mesmo é ligar

Se olho as marcas no espelho

Penso, não vão me afetar

Afetam.

Fôlego

Sempre pensei que na vida

Só um amor passaria

O laço que vem de antes

Que a gente nunca entendeu

E talvez nunca veria

Vai ver, é isso mesmo

A vida pedindo um tempo

A gente que não quer dar

Quem dá tempo é relógio, há quem diga

Imito Quintana: vá lá!

Bem, mas vai ver que, é assim mesmo

Detalhes seus na cozinha

A camiseta amassada

Parece ainda ter seu cheiro

Que pena que foi pro cesto

Do mesmo jeito que a gente

Sentia que era pra sempre

Não penso que nós erramos.

Que triste, não funcionamos

A vida avisou, ainda sim

Termino assim os meus versos

Antes de ler tua mensagem

Que é pra retomar o fôlego

Caso antes do reencontro

Despeça e siga passagem.

O que não ensinei

O amor é esse estado confuso.

Amar é, em geral, confuso.

Amamos aquilo que mais desejamos.

Principalmente quando o tal, conquistamos

Filósofos importantes falaram isso, por sinal

Então, quando conquistamos, tudo fica leve e bom

E aí?

Como lidar com a leveza de Milan Kundera?

Então amamos com todas as forças e, no final, padecemos

Esgotados, de tanto amar

Por que é que, então, o amor haveria de ser eterno?

Já que o amor, quando é do bom, machuca

Fere, humilha, perturba, e ataca

Voraz

Vorazmente

De que vale, então, lutar por aquilo que acreditamos ser amor

Se, só por ser amor, está definido que, sim, 

Sua missão é ensinar a dor

A dor no amor, a dor na dor, e o amor

Tanto na dor, quanto no amor, em si, só

Percebo que nunca entendi, de fato, o amor

Nem como amar

Nem por amor, e nem por dor, 

Nem por amar, nem por sofrer

Que permitir o amor chegar, assim, por bem

Nos faz tremer

Parar o tempo

Querer mais

E se, no fim, botarmos, então

Tudo a perder

Ainda sim, não há amor, nessa vida, que se acabe

Confundimos o nome amor

Com dependência

Com conforto

Com carência

E atenção.

Mas se é amor, se for amor, amor do bom

Nunca se acaba

Nem nunca

Se acabará.

Porque

O amor é esse estado confuso.

Amar é, em geral, sim, bem confuso.

Pois bem

Já que o desejo não se acaba

E já que a fé nunca se esgota

Percebo que nunca entendi, de fato, o amor

Nem como amar

Ouvi Vinicius sempre me dizer

Que amor, quando é do bom, tem que doer

E dói, que nunca cessa, o tal do amor

E aquela ideia

Então

De tentar procurar por paz

Talvez esteja em outro lugar

Nos bares, nos bordéis, 

Centros budistas, sem papéis

Escadas estreitas e becos

Entre artistas, menestréis

Cem tipos de português

E aquilo que não ensinei.

Life is pointless.

Quando ela chegou, eu já estava ali.

Não posso negar, sou da noite, já faz bem uns anos, sei do que estou falando. Todavia, estou ficando velho. Definitivamente, já sou o tio do rolê, a depender de alguns pontos de vista.

Mas eu estava ali.

Fazendo aquilo que não fazia: fumando um cigarro, apoiado na borda do deck, tão charmoso quando achei que um dia poderia ser. No auge do romantismo da juventude, achava sexy e blasé estar fumando um cigarro na varanda. Hoje, só consigo imaginar as pessoas pensando: argh!

Anyway.

Eu estava ali na varanda e ela chegou. 

Loira, alta, um vestido verde longo e solto cobrindo o corpo inteiro, porém valorizando o decote. Um colo grande e bonito de mãe, embora eu tenha olhado rápida e discretamente. Não quis invadir seu espaço já que, ao caminhar pela calçada, me olhou nos olhos e assim fixamos. Alguns segundos presos no olhar e a moça de vestido já sabia que o cara de chapéu estava presente.

Entrou e sentou. 

Arrogante que sou, nem me movi, então o fato de ela sentar em uma mesa bem próxima de onde eu estava poderia ser uma simples coincidência. Ou não. Prefiro não me garantir, então segui de costas.

A noite foi se acelerando e de repente, a vi de novo. 

Desta vez, sentada em outra mesa, com um cara do outro lado. O descreveria como um rapaz ou um homem, mas nenhuma das categorias se aplica. Muito velho pra ser um rapaz. Cara de moleque imaturo pra ser chamado de homem. 

E ela ali.

Reparei. 

Aparentemente, um encontro de tinder. 

Ela não era bonita, devo dizer. Mas não era exatamente feia. Uma mulher é uma mulher. E toda mulher é bonita, só é preciso olhar direito. Enquanto o cara, por Deus...independente da minha orientação, definitivamente, não era bonito. Nem tanto pela fisionomia, mas carregava uma expressão...digamos...pesada. Uma cara prepotente como se estivesse fazendo um favor para a moça que, ainda que cansada da rotina da semana, tratou-se de vestir algo sexy e maquiar-se, arrumar os cabelos, fazer o melhor que desse. 

Me permiti acompanhar, olhando pelo vão da minha roda de amigos, que discutiam poemas e influências literárias. 

Que cara enjoado. 

Podia ver sua cara mas não a dela. E percebi a reprovação, o desprezo...pensei: qual é a dele? Poxa vida... 

E eu...eu só pensava no decote. Que embora estivesse de costas para mim, o cidadão com síndrome de top model sequer olhava. Ela deve ter se planejado muito com esse vestido. Devia estar se sentindo desperdiçando todo o esforço e desconforto. Dada a temperatura, um moletom de academia teria sido tão mais confortável.

A noite avança...

Resolvi observar a conversa, já que adoro essa coisa de laboratório. E não deu outra: mais um padrão se repetia e, depois de tantos anos, a gente já sabe ver. 

Uma moça carente, necessitando autoafirmação, segurança, alguma elevação na autoestima, marcando um encontro com um cara escroto que, por alguma razão, carrega a autoestima hétero e pediu um hambúrguer gigante. Ela de fato sabia que, após aquele lanche, não haveria a menor possibilidade de ser comida direito, forte, como gostaria. No máximo, alguns beijos com gosto de molho de alho.

E ele, por Deus. Não conheço o Brad Pitt, mas imagino que esse seria o comportamento de Tyler Durden de mau humor. Feio de ver.

No fim das contas, o show começou. A música era boa, mas não do gosto do moreno, que levantou e ameaçou partir. A loira foi atrás, como quem devia alguma coisa. Só ali já deu pra imaginar tanta coisa.

A noite continua com seus mistérios. A diferença é que, menos romântico do que em qualquer momento da vida, agora eu sei: essa noite será desastrosa. 

Para ela e para ele. Exceto para mim.

A varanda e a música me esperam. 

O céu estrelado também. 

E a esperança de um dia ser capaz de ir em frente. 

No matter what.

Resplandecente

Aconteceu uma coisa muito engraçada - enquanto estranha - que me deu uma certa vontade de escrever sem regra, sem limite, sem ritmo e sem escolher palavras. Ultimamente - ouso dizer, que, desde a pandemia - tenho tido certa dificuldade em escrever livremente. Todo texto insiste em sair como um poema, com versos, sílabas contadas, ênfases calculadas e algum romance embutido. Não sei da onde veio isso, sério! Se volto a ler certas crônicas de tempos longínquos vejo o quanto eu autorizava a arte a ser o que é, ainda que fosse, naquela época, tão quadrado. Hoje fico aqui pensando na coisa vendável, no que agradaria meus leitores (sete, que são) ou no que denunciaria aquela verdade que eu sempre insisti em esconder.

Estamos na geração tiktok. Nada mais está escondido. Então, meu Deus, o que é que eu estou fazendo, afinal?

Aconteceu que, após algum considerável tempo, encontrei com magníficos artistas que já convivi, admirei, assisti, dividi, e, claro, tanto me ensinaram por influência e parceria como me ajudaram a criar a personalidade que hoje sou.

Senti vontade de relatar por aqui como foi lindo o encontro, por si só. Uma energia boa, forte, construtora e indestrutível. 

E agora que todas as conversas lindas, profundas e envolventes, foram absorvidas pela noite, é como se as palavras tivessem sido engolidas junto, numa grande descarga, ao som da canção de introdução da abertura de Dragon Ball GT tocada no clarinete e cantada de peito aberto pelo churrasqueiro que não tinha nada a ver com o assunto.

Belchior choraria de emoção.

E Chico, de vergonha.

Uma vez, dez

Você queria ter o controle

E eu, que já sabia, que tinha

Sou, de todos, investigadores

Sem medo eu já sei que a culpa é minha

Só descobre quem é curioso

Só é doente quem faz seus exames

Sei que um dia temi seus exames

Dado cada história mal contada

Já que nunca soubesses contá-las

Permitiu-me criar tais versões

Digam elas, ou não, a verdade

Elas dizem, de fato, o que eu sei

Quando vejo, que o que eu sei, é nada

Penso nas vezes em que eu fui mau

E que agora eu mereço isso tudo

Sei que mereço pagar o preço

Como disse o tal do major Rocha

Quebro a métrica só pra dizer que

"Cada cachorro que lamba a sua caceta"

E agora que resolvi escrever com doze

Já não me comprometo com o título

E foi tu que me ensinaste a ser flexível

Sim, foi tu, que me mostraste o que é horrível

Só por uma vez vou dizer em dez

O outono trouxe tudo o que levou.

E o céu vermelho que nem pôr-do-sol

Me lembrou que sozinho é bem melhor.

Aprender a amar

Um dia

Pensei ser forte

O mais forte deles

Tudo bem, talvez eu tenha exagerado, ali, um pouquinho

Apenas um dos mais

Pensei que estava ali 

Entre os mais dos mais

Na confraria

Um seleto e desconhecido grupo

Que era capaz de fazer e desfazer

Dizer e desdizer

Admitir, depois, mentir

Seguir vivendo a vida então.

Eu me gabava, então

E achava graça

Gostava de dizer que eu era, sim

O escolhido delas

O moço do chapéu, por favor

Sempre, 

A qualquer custo, 

à toa, 

à toda prova.

Depois me vi, por fim

Um imbecil

Um tolo, um bobo, um qualquer

Homem vil

Um narcisista, um besta, um animal

E adjetivos tenho aos montes

Ora, pois

Que tanto faz

Se eu amo vomitar na folha em branco

Palavras e poemas 

No meu lápis que eu aponto volta e meia

Usando a faca feita para os queijos

Já que é pequenininha

Eu sei que é ela, e só

Que

Cabe bem

Se eu passaria a noite divagando

Se eu vejo, ainda, um jeito, solução

Talvez deva guardar aqui, pra sempre

Pra sempre, estarei, eu

Eu mesmo, e ela

Mostrando, sim, que eu talvez, tenha aprendido

Que amar é simples

Fácil,

E bonito.

Aprendi, sim, que amar, é o mais incrível

O sentimento mais tranquilo e puro

Mas que independente disso

Jamais será, por si só, indolor.

Inception

Eu olho para a vida e eu vejo o tempo.

Tenho visto o tempo de um jeito nunca antes visto. E percebi que estávamos enganados.

Ter uma graduação na escola de engenharia acaba com a minha vida nessas horas. Como é que raios, por Deus, fui virar escritor?

Escrevo sobre tudo, para todos. Enquanto não posso mapear todas as minhas tristezas e colocá-las num papel como uma análise bucólica da vida moderna, tal qual Rubem Alves ou Leminski em suas devidas épocas, sobrevivo agradando os olhos daqueles que lá não têm tanto tempo assim para ler. 

Se me sinto mal? Jamais. 

Afinal, Deus me fez capricórnio por uma boa razão. Encontrar algo na vida que me fizesse ganhar dinheiro, alimentar minha melancolia e ainda ter tempo de reclamar.

Eu adoro reclamar. 

[Mas esse é outro assunto]

Enquanto isso, encho a cara de vinho e começo a fazer contas burras, de padaria. Ah, como eu amo essa expressão!

Com pouco esforço e toda alma do mundo, percebi que aquela estimativa dos quinze anos estava errada. E eu já imaginava, afinal, não era possível.

Explico.

Já conheci casais que se conheciam há quinze anos. Também há vinte. Há quarenta. Há cinco e há três. E nada, nenhum, nem ninguém, de maneira nenhuma, se compara ao que vi ali. 

Naquele bar, naquela cidadezinha do interior daquele país, naquele ano, e finalmente, naquela geração. 

Uau! 

Qualquer bomba nuclear que a gente venha a ter medo perde feio para aquele abraço.

Então fiz a conta, não sou besta, eu já sabia. 

Inception! 

I N C E P T I O N

I made a mistake, já diria Memphis Raines. -- Obrigado pela contribuição, Renato Menezes.

Não. 

Não são quinze. 

Já que cinco minutos dentro da vida real são doze horas dentro de um sonho, já se passaram 72 - SIM! SETENTA E DOIS - anos desde aquele treze de agosto. 

Aquela blusa cinza, aquele kimono, e o cú de burro que mais parecia uma caipirinha, e o barulho ensurdecedor dos machos escrotos ao redor. Estamos tão velhos, afinal, que hoje só sabemos beber olhando pro céu ou fumando um cigarro boiola na varanda improvisada. 

Quinzena pouca é bobagem. Dois idosos que há setenta e dois anos se aturam, que brigam, se matam, de ciúme e de medo, luxúria e bagunça, corpo de delito e a estrada, amor no tapete da sala, discos de vinil e groselha, paredes e vidros quebrados, artistas em sua expansão.

Devia ter, afinal, seguido o conselho do nobre Di Caprio e ter trazido um pião. 

Agora sem noção do tempo, dei-me conta que não, não é tarde demais. 

O contrário! 

É tempo de ver o que é bom. E o bom que um dia conhecemos, agora já está se perdendo, pouco a pouco. 

Aquele olhar que um dia duraria a noite inteira, passou a durar meia hora, depois veio a ser dez minutos, até que chegou no reels, um minuto e a mensagem está dada.

Hoje quinze.

Quinze anos, como achávamos? 

Não. 

São segundos.

Quinze segundos e se não for interessante, ah, meu Deus, tchau e bença.

Mesmo que a geração Z nem entenda o que isso quer dizer, só nós, os trintões, saberemos por tudo o que passamos.

E foi por isso, que resolvemos parar o tempo. 

O amor não pode esperar.

Além da liquidez de Bauman.

Lá estamos.

Meus poemas são matemática.

Te desafio

Correr atrás de minha dose enfática

E me explicar o que eu sei

Estude inglês e verá o que eu já vi também 

Que metade é boa sim

Agora que sabemos nós

Talvez só eu

Bem sei

Sim!

Metade do amor, fomos nós.

Fomos todo amor, rumo ao fim.

Brasa

A distância faz ao amor aquilo que o vento faz ao fogo: apaga o pequeno, inflama o grande.

Roger Bussy-Rabutin

She don't lie

Há uma potência incalculável no seu jeitinho de ser

Quando me olhavas, no passado, só eu sei quanto medo eu tive

Por isso, de ti, fugi

Ignorei sua presença, mesmo tão perto de mim

Mesmo todos sabendo que tu me querias

Eu já tinha outra companhia. 

Como podia traí-la? 

Ser fiel, que sabes que sou

Por isso você resolveu sumir. 

E sei que você fez o certo, afinal

Hoje, quando me olhas de perto, é diferente

Já não tenho medo, ou qualquer angústia

Tenho dores de barriga e mesmo assim me aproximo

E é só começarmos nosso toque, que eu já sinto

Sua força me invadindo, me conquista de um jeito tão fácil

Me beija, me abraça, desestabiliza

Faz meu coração errar as batidas

Nem és tão bonita, e isso pouco importa

Pois quando começas a falar comigo

Tu falas de um jeito, que sabe fazer

Excita, transforma, me faz levitar

Me arrepia o corpo, eu me tremo todo

E eu sei muito bem quanto senti sua falta

Também sei que, um dia, vamos nos separar

Já que peguei gosto pelos amores impossíveis

A coisa é que eu amo a sensação de te ter.

É difícil explicar, mas tu me inspiras, tanto

As frases começam a vir, tão, tão rápido.

As ideias, composições, os textos, poemas

As rimas e a solução para todos os problemas

E depois de tudo, ainda, me ensinas a ser paciente

Me diz pra esperar que você vai partir

No seu tempo, é claro

Só quando quiser.

Negativo

 - Alô!

 - Oi

 - Nossa...cara...que horas são?

 - Tá bem cedo

 - Ahn...aconteceu...alguma coisa?

 - Acorda primeiro. Eu espero.

 - Se me ligou pra brigar, já me avisa, que eu não tô com pique, não.

 - ...

 - Já entendi. Boa noite então! Bom dia!

 - Não desliga!

 - Porra, João, cê me acordou as cinco pra me infernizar? Me diz logo o que foi, vai

 - Não dá pra dormir sem você

 - Já tentou meditação?

 - Se for pra debochar, quem vai desligar, sou eu!

 - Jura?

 - Não, Mônica. Queria ouvir sua voz.

 - Já sei que você não tá normal. Fez de novo, né?

 - Não briga. Ah...ou briga, vai. Até brigar com você faz falta.

 - Você tá bem?

 - Tô na mesma. Não durmo já tem dias, e a saudade, só piora

 - Aqui também não tá fácil, se é isso que quer saber.

 - Pra falar a verdade, eu nem sei...nem sei muito bem o que eu quero saber. Te ouvir respirando na linha já é um baita alívio

 - Olha, João...sério. Não faz mais isso. Cara. Você chega das suas noitadas e eu na base de remédio. Como espera que seja meu dia? 

 - Então me escuta. Que eu ainda sinto seu cheiro na cama, na roupa, nos cantos da casa. Que eu ouço sua voz falando palavrão, e brigando, e gemendo, cada gargalhada. Que até meu colchão tem sua fôrma, e todo o seu mel, que secou.

 - Não me faça chorar. Não são nem seis. A ideia era sabermos o que estamos fazendo, não era? 

 - Eu sei. Mas pô, mô-ni-CÁ. Quem é que tem alguma certeza, afinal?

 - Quem tem, eu não sei. Sei que não somos nós. E digo mais: deu negativo.

 - Deu...deu negativo? 

 - Negativo. 

 - Isso não vai funcionar, né?

 - Sabemos que não.

 - Posso te fazer uma pergunta?

...

...

...

Alô?

Futuro do Pretérito

Jurava que evitaria

A vida que eu conhecia

Pensei, talvez, resistiria

Que, no caso, entenderia

Jurava que ela diria

O quanto, capaz, seria

Tal história mudaria

Novo episódio surgiria

Jurava então que estaria

Na cama, em ti, deitaria

Teu cheiro bom sentiria

Tua nuca já beijaria

Jurava o que ela faria

E toda fé, botaria

Que jamais desistiria

Por cada plano lutaria

Jurava que um dia a veria

Difícil crer que não iria

Num abraço resolveria

No beijo é que mostraria

Jurava que entregaria

Toda verdade abriria

Achei que eu acertaria

O verbo que escolheria

Jurava que acabaria

Que o poema se leria

E aquela voz ouviria

Reconhecendo que errou.

Téo e Berê

Dispensei o chapéu

A postura blasé

O meu papo cruel

A citação cliché

Me portar como um réu

Ao pensar em você

Dispensei o teu mel

E a loucura, pra quê?

Meus textos no papel

Meu eu, jovem, michê

Gostavas de cordel

Gostava de você

Dispensei o bordel

O amor a mercê

Não quero mais troféu

Já cansei de vencê

Já cansei de rimar

Me permito fazer

Dispensei o motel

Isso, bem sei, porquê

Enjoei do papel

Da postura de mau

Valorizar meu pão

Porra, a troco, de quê?

Dispensei tu, fiel

Bem quis nossa bebê

Já comprado o anel

Quis ouvir seu lelê

Para entrar no seu céu

Te entreguei um buquê

E no inferno, ao léu

Recheado de fel

Vejo, então, Maitê.

Tortura

No meio da noite parei para pensar e, de todos os poetas que eu poderia citar, nenhum deles diria de fato o que era pra eu dizer. E olha que, para quem aprendeu a ter referências, isso é quase que raro. 

"Ah, como eu queria ter escrito isso antes dele"

Ou ainda, a máxima:

"É, isso claramente poderia ter sido escrito por mim"

Quem sabe um dia aquele efeito do filme Yesterday acontece e eu ganho a sorte grande? 

Já sei até de quem iria roubar tudo.

Quem sabe?

Apesar de qualquer coisa, permito-me fazer aquilo que não deveria, que não queria, muito menos esperaria começar: depois de tanto, pensar no que era bom.

Contextualizando: rompemos. 

E a novidade em minha vida foi que, desta vez, não houve portas batendo, gritos, choro, ranger de dentes, objetos de vidro quebrando em paredes, facas, maçanetas entortadas, quebradas, trânsito parado, BJJ...

nada. 

Nadinha.

Como é que se pode, então, entender o fim daquilo que era tão bom?

Só eu sei quantas deitadas naquele divã serão necessárias para decifrar o porquê de eu ter sido capaz de, finalmente, entender, que aquilo que me faz mal, não foi feito para mim.

Torturo-me, então, quando me entorpeço, encarar meu maior demônio: os dias tão bonitos - e que foram tantos - ao longo destes quinze anos.

Nem por relevância, nem cronologicamente, recupero imagens, sons, e passagens, de toda uma vida.

Quando comecei este texto, esperava que pudesse, talvez, eternizar registros que um dia, talvez, se apagarão.

Me vi imóvel, por fim, tentando segurar a ânsia e perdido nos próprios versos.

Talvez eu tenha mesmo, me esquecido.

Como escrever

Prosa.