Quem atrai quem?

“O controlador atrai o dependente.

O agressivo atrai o submisso.

O isolado atrai o solitário.

O desconfiado atrai o mentiroso.

O egoísta atrai o orgulhoso.

O irônico atrai o debochado.

O sabe-tudo atrai o ignorante.

O nervoso atrai o irritado.

A vítima atrai o culpado.

O inteligente atrai o sábio.

O próspero atrai a riqueza.

O desejo atrai o calor.

O gentil atrai a delicadeza.

O aconchego atrai o alivio.

A dedicação atrai o reconhecimento.

A atenção atrai o amor.

A simpatia atrai o carisma.

A alegria atrai o bom humor.

O silêncio atrai o discernimento.

A maturidade atrai o bom senso.”

(Autor desconhecido)

It's a sin

Não sei dizer o que eu não daria

Para tê-la hoje, ali

Comigo

Naquele momento.

Talvez ela nem gostaria tanto, confesso

Sei que não vê, lá, tanta graça

Mas eu adoraria tê-la ali

Por perto

E eu sei que mudaria totalmente

Aquele show.

Acho que no fundo eu já sabia

Já que me deu as dicas que também, no fundo

Sabia que não viria

Sei que eu sentiria ciúme

Havia alguns escrotos no caminho

E eu nunca a vi sabendo desviar

Embora honestamente ache que sim

Ainda sim

Olhei

E vasculhei

Escaneei

Todos os cantos

Não havia ninguém onde eu queria

Claro que não podia aparecer

E eu sei que há nobre razão

Queria não escrever tantas linhas

Só pra contar o quanto senti sua falta

Parece um pecado estar aqui

Sozinho no sofá da sala

Poetizando dores e incertezas

Que eu jamais gostaria de sentir

Mas que sinto, e não nego

Acho que nunca produzi tanto

Pelo menos não para um só alguém

Talvez me lembre da última vez

E lembro que doía pra caramba

Mas esse olhar é diferente

E não sei bem o que fazer com isso

Só sei que, já que já passei dos trinta

Vergonha é algo que não tenho mais

Então seja o que Deus quiser

A toalha ainda está aqui

Mas não dormirá embaixo de mim

Nós

Jamais imaginei que tu me lias

Nunca pensei que tu

Meu bem

Um dia

Estarias aqui.

Paro e penso, que sim, não há limites

Pra toda a vida que

Nós dois

Queremos

Viver, e vamos, sim

Choro na chuva

Danço entre canções

Quebro padrões

Querias tu

Onde é que estás?

Pego um guardanapo

O abro, escrevo

Com a caneta bic do garçom

Poemas que nunca te entregaria

E por algumas horas, sim, sou Deus

Me olham, vangloriam, se admiram

Assumo a posição, sabes que eu gosto

Mas no fundo eu só olhava a porta

No fundo eu esperei por tua surpresa

Depois sem nem eu perceber 

Já estou lá naquele inferno

Desvio de tudo o que não presta

Espero teus sinais

Que nunca chegam

Queria desatar os nós

Que eu mesmo criei

Os nós que nós criamos

E emaranhamos

Mais e mais

Toda semana

Desvendar nossos mistérios

Nossos nós, são tão bem feitos

Que nós já não sabemos

Onde estamos

Onde estão

Nossos 

Nós

Chico

As seis e pouco da manhã, volto pro Chico que sempre nos mata e salva na mesma medida.

O meu amor
Tem um jeito manso que é só seu
E que me deixa louca
Quando me beija a boca
A minha pele toda fica arrepiada
E me beija com calma e fundo
Até minh'alma se sentir beijada, ai

O meu amor
Tem um jeito manso que é só seu
Que rouba os meus sentidos
Viola os meus ouvidos
Com tantos segredos lindos e indecentes
Depois brinca comigo
Ri do meu umbigo
E me crava os dentes, ai

Eu sou sua menina, viu?
E ele é o meu rapaz
Meu corpo é testemunha
Do bem que ele me faz
O meu amor
Tem um jeito manso que é só seu
De me deixar maluca
Quando me roça a nuca
E quase me machuca com a barba malfeita
E de pousar as coxas entre as minhas coxas quando ele se deita

Ai

O meu amor
Tem um jeito manso que é só seu
De me fazer rodeios
De me beijar os seios
Me beijar o ventre
E me deixar em brasa
Desfruta do meu corpo
Como se o meu corpo fosse a sua casa, ai

Fica à vontade - pt. 2

Chega de poema.

Encaixamos.

Seu cheiro, que já estava todo em mim, se espalhou por minha roupa, e pela sala toda. Respirei fundo e trouxe todo aquele aroma em mim. Senti certo arrepio ali, em meus pelos, todos. Tratei de não usar minhas mãos pra que outros sentidos viessem primeiro. No fim, não deu, te abracei por inteiro. 

Encaixamos.

Sabíamos dos panos entre nós e nem assim nos importamos. Mantive-te ali, estável. Envolvi-te a cintura com meus longos braços, até prender-te, toda, em pulso firme, como sim, sei que tu gostas.

Ainda não sei, ao certo, se foi sonho ou se seus olhos grandes vieram mesmo, tão pertinho ali, de mim.

O que eu, sim, sei, é que aquilo que disseram, sobre o tempo parar, passou a fazer mais sentido, agora.

Meu corpo é grande e, ao sentar, fica ainda maior. Seu corpo é lindo e doce e, ao sentar, fica ainda menor. De repente, de algum jeito, ali estamos. Sabemos, dali, não queremos sair, nunca mais. Penso no teu toque doce, em suas mãos bonitas, tua boca, e claro, em teus quadris. Nem sou capaz de escrever bem se lembro de como respiras, insisto ainda sim, pois tenho tempo.

Parou o tempo, a canção, a hora e a fala. Parou tudo o que estava em volta. Prendemos o ar por um instante, olhamo-nos nos olhos só mais uma vez. Segundos que viraram horas. Vi em ti mil personagens e estórias, mil poemas, mil canções. No ápice meti a mão em tua nuca, olhei mais firme, cheguei perto até sentirmos bem o ar de nossas bocas. Nem lembrando tão bem sei que fizemos isso. Sabendo que nos merecemos, não fomos capazes, jamais, de desviar o olhar por um sequer segundo.

Sim, poderia descrever aqueles segundos, por horas. Nem sei mesmo se foram segundos ou horas que estivemos ali, procurando por algo que a gente nunca soube que existiu. Por que é que as coisas têm que ser assim já que as feridas prometeram ser pra sempre e, por algum milagre do destino - pelo menos pra quem acredita - sequer existem ao te dar colo?

Temo sim, que essas palavras, façam pouco ou nenhum sentido. Sei que quem lê possui bem mais que quem escreve, e ah, se eu pudesse, ao menos, descrever.

Nossos mundos diferentes se fundiram então. Distâncias de anos luz se estreitaram, enfim. Dias se converteram em meses e uma semana é tão longa quando um faroeste caboclo. E quando chega a sexta estamos tão cansados, putos, exaustos, que só queremos morrer. Acontece que morrer contigo é bem melhor. 

E se estás cansada entra, vem, fica a vontade. 

Senta. 

Que encaixaremos e começaremos, sim, tudo de novo. 

Enquanto tivermos tempo. 

E temos.

Fica à vontade - pt. 1

Seria, de fato, impossível

Descrever o que é que foi aquilo

No fundo eu gosto, adoro, e ouso

Dizer que sim, que amo

Embora não possa contar

Então atravesso a noite

Bebo muito, e como, consumo

Como se não houvesse amanhã

Mas o que eu sei é que sempre

Como em toda noite em claro

Sempre há

Só que o amanhã de qual falo, 

Sol do meu girassol

Será diferente

Já que em teu olhar há de haver

Aquela luz de outro dia

Por que não dizer que sim

Que tenho em meu olhar também?

Além de lágrimas contidas,

Dor de traumas e emoções 

Que estão tão bem escondidos

Sabemos bem como são

Sabemos bem que é assim

Que a banda toca por aqui

Respiro fundo e lembro, bem atento

Confundo pensamentos, e palavras, e gestos

Nada disso pode ser mentira,

Eu sei que não

Já que tudo é tão real, de um jeito, que entendemos

Nunca, jamais, ter, assim, sido

Nunca foi

Então eu sei que nem cansada estavas

Mas imaginei ou disse,

Olhando claro, e firme

Bem, talvez com algum sotaque carioca

Se está cansada,

Vem

Fica a vontade

E senta.

Aí é claro, conhecendo você 

E tuas quinze personalidades

Procurando, de algum jeito, tua segunda

Ou talvez sendo, ali, apresentado

Só recebo, tranquilo e calmo, teu sentar

À sombra de um vulcão

Porque Fagner machuca as 3h ou mesmo as 8h da manhã.

Nunca houve uma mulher como você
Em milhões de anos-luz de solidão
Minhas noites novamente são azuis
Minhas tardes são douradas de verão

Você é o meu paraíso
A pessoa que eu tanto preciso
Com loucura e paixão
Eu rezo com o teu olhar

Eu gozo com a tua voz
Esse amor arrebenta com tudo
Parece até que o mundo
Não sobrevive sem nós

Nunca houve uma mulher como você
Entre tantas que já tive em minhas mãos
Eu preciso acreditar que sou feliz
Mas persigo os teus mistérios como um cão

E tudo parece tão claro
E tudo parece perfeito
Mas quando acordo e me vejo
O espelho diz que não

Quem sonha contigo, molha a cama
Quem te ama, dorme à sombra de um vulcão
Quem sonha contigo, molha a cama
Quem te ama, dorme à sombra de um vulcão

Parece até que o mundo
Não sobrevive sem nós

Pirata

Agora é fim de verão e as cores começam a mudar. E mesmo gostando mais daquelas do outono, não ousaria reclamar. O nascer do sol segue sendo potente para mim, daqui das montanhas ou de frente pro mar. 

É quando o dia começa que meu corpo clama: socorro. Posso precisar desesperadamente de um copo d'água, um café forte e quente, ou horinhas de sono. Só o que eu faço é entregar, pra saciar a mente e voltar a viver. 

Meu nível de loucura varia, a depender do dia e da substância. Isso inclui sutis diferenças entre vinho tinto ou meu chá preferido. Ou os dois, não necessariamente nessa ordem. 

Insisto em parafrasear o poeta: Minha religião é o prazer.

Aí é quando o gradiente sunburst acontece que solto o disco, deixo rolar. Me consumo, me exploro, choro, desabafo com a folha em branco. Toda harmonia me entende bem, até mesmo o silêncio.

Penso em todos os registros perdidos que aqui deixo à disposição. Respiro fundo e desejo que, um dia, sejam encontrados feito a carta na garrafa: por quem realmente anseia encontrar o tesouro.

Art

Eu olho para a sua roupa

Admiras meu estilo

Permito-me perder-me em teus olhos

Ao assumir o volante

Levar-te aos mesmos lugares

Onde nós, amantes, somos

Desafiamos a platéia

Já que você não resiste

Se te pego pela boca

E pela língua

Ainda que com vergonha

Queres que te faça toda

Ali mesmo, bem na mesa, 

E onde quiseres, sabes, faço

A arte é bem potente, aqui, entre nós dois

Perigosa ainda que estejamos sem medo

Existe uma mistura entre sentidos

Cheiro, toque, voz, e gosto

Já que nos olhamos assim, tão profundo

E no fim estamos, sim, 

Total entregues.

Porque seu talento com as mãos 

É inexplicável

E meus dedos fazem tudo o que tu queres

Sei que gostas

Atendo assim, a música, também

Como se fora meu ofício, talvez

Mas se trazes tuas ideias e viagens

Estamos em Madri no mês que vem

No fim, Chico Buarque, é quem nos guia

Trocamos em miúdos, nossas dores 

Pois só sei escrever alexandrino

Mas gosto de você para um caralho

E é isso o que ele, fato, não previa

Não posso me perder mais nessa vida

De tantas vezes que fui e voltei

Alimento minhas drogas mas troco

Revoadas por teus olhos

Tua cor, tua pele, tuas palavras

Que ainda que raras, acontecem

Me ponho em choque por toda a vida

Dezembros nunca serão o bastante

A balada de agosto me pega

O poema nunca acaba

E o nosso lugar não mais existe

Somos uma entidade

Perdida em nossos próprios mundos

Por todo o sempre, e enquanto for

Manifesto sobre a vida do artista

Este texto sempre me dói. Porque ele sempre surge nos piores momentos, o que quer dizer: quando deve surgir.

Marina Abramović - Manifesto sobre a vida do artista

Que é para eu nunca esquecer...

1  a conduta de vida do artista:

-O artista nunca deve mentir a si próprio ou aos outros

-O artista não deve roubar ideia de outros artistas

-Os artistas não devem comprometer seu próprio nome ou comprometer-se com o mercado de arte

-O artista não deve matar outros seres humanos

-Os artistas não devem se transformar em ídolos

-Os artistas não devem se transformar em ídolos

2 a relação entre o artista e sua vida amorosa:

-O artista deve evitar se apaixonar por outro artista

-O artista deve evitar se apaixonar por outro artista

-O artista deve evitar se apaixonar por outro artista

3 a relação entre o artista e o erotismo:

-O artista deve ter uma visão erótica do mundo

-O artista deve ter erotismo

-O artista deve ter erotismo

-O artista deve ter erotismo

4 a relação entre artista e sofrimento:

– O artista deve sofrer

-O sofrimento cria as melhores obras

-O sofrimento traz a transformação

-O sofrimento leva o artista a transcender seu espírito

-O sofrimento leva o artista a transcender seu espírito

5 a relação entre o artista e a depressão:

-O artista nunca deve estar deprimido

-A depressão é uma doença e deve ser curada

-A depressão não é produtiva para os artistas

-A depressão não é produtiva para os artistas

-A depressão não é produtiva para os artistas

6 a relação entre o artista e o suicídio:

-O suicídio é um crime contra a vida

-O artista não deve cometer suicídio

-O artista não deve cometer suicídio

-O artista não deve cometer suicídio

7 a relação entre o artista e a inspiração:

-Os artistas devem procurar a inspiração em seu âmago

-Quanto mais se aprofundarem em seu âmago, mais universais serão

-O artista é um universo

-O artista é um universo

-O artista é um universo

8 a relação entre o artista e o autocontrole:

– O artista não deve ter autocontrole em sua vida

- O artista deve ter autocontrole total em relação a sua obra

- O artista não deve ter autocontrole em sua vida

- O artista deve ter autocontrole total em relação a sua obra

9 a relação entre o artista e a transparência:

– O artista deve doar e receber ao mesmo tempo

-Transparência significa receptividade

-Transparência significa doar

-Transparência significa receber

-Transparência significa receptividade

-Transparência significa doar

-Transparência significa receber

-Transparência significa receptividade

-Transparência significa doar

-Transparência significa receber

10 a relação entre o artista e os símbolos:

– O artista crias seus próprios símbolos

- Os símbolos são a língua do artista

- E a língua tem que ser traduzida

- Às vezes, é difícil encontrar a chave

-Às vezes, é difícil encontrar a chave

-Às vezes, é difícil encontrar a chave

11 a relação com o silêncio:

- O artista deve compreender o silêncio

- O artista deve criar um espaço para que o silêncio adentre a sua obra

- O silêncio é como uma ilha no meio de um oceano turbulento

- O silêncio é como uma ilha no meio de um oceano turbulento

- O silêncio é como uma ilha no meio de um oceano turbulento

12 a relação entre o artista o artista e a solidão:

-O artista deve reservar para si longos períodos de solidão

-A solidão é extremamente importante

- Longe de casa

- Longe da família

- Longe dos amigos

- O artista deve passar longos períodos perto das cachoeiras

- O artista deve passar longos períodos perto dos vulcões em erupção

- O artista deve passar longos períodos olhando as corredeiras dos rios

- O artista deve passar longos períodos contemplando a linha do horizonte onde o oceano e o céu se encontram

- O artista deve passar longos períodos de tempo admirando as estrelas no céu da noite

13 a conduta do artista com relação ao seu trabalho:

-O artista deve evitar ir para o seu ateliê todos os dias

-O artista não deve considerar seu horário de trabalho como o de um funcionário de um banco

-O artista deve explorar a vida, e trabalhar apenas quando uma ideia se revela no sonho, ou durante o dia, como uma visão que irrompe uma surpresa

– O artista não deve se repetir

- O artista não deve produzir em demasia

- O artista deve evitar poluir sua própria arte

- O artista deve evitar poluir sua própria arte

- O artista deve evitar poluir sua própria arte

14 as posses do artista:

Os monges budistas entendem que o ideal na vida é possuir nove objetos:

1 roupão para o verão

1 roupão para o inverno

1 par de sapatos

1 pequena tigela para pedir alimentos

1 tela de proteção contra insetos

1 livro de orações

1 guarda-chuva

-1 colchonete para dormir

1 par de óculos se necessário

– O artista deve tomar sua própria decisão sobre os objetos pessoais que deve ter

– O artista deve, cada vez mais, ter menos

– O artista deve, cada vez mais, ter menos

– O artista deve, cada vez mais, ter menos

15 a lista de amigos do artista:

- O artista deve ter amigos que elevem seu estado de espírito

- O artista deve ter amigos que elevem seu estado de espírito

- O artista deve ter amigos que elevem seu estado de espírito

16 os inimigos do artista:

– Os inimigos são muito importantes

-O Dalai Lama afirmou que é fácil ter compaixão pelos amigos; porém, muito mais difícil ter compaixão pelos inimigos

- O artista deve aprender a perdoar

- O artista deve aprender a perdoar

- O artista deve aprender a perdoar

17 a morte e seus diferentes contextos:

– O artista deve ter consciência de sua mortalidade

- Para o artista, como viver é tão importante quanto morrer

- O artista deve morrer conscientemente e sem medo

- O artista deve morrer conscientemente e sem medo

- O artista deve morrer conscientemente e sem medo

18 o funeral e seus diferentes contextos:

– O artista deve deixar as instruções para o seu próprio funeral, para que tudo seja feito segundo a sua vontade

– O funeral é a última obra de arte do artista antes de sua partida

- O funeral é a última obra de arte do artista antes de sua partida

-O funeral é a última obra de arte do artista antes de sua partida

Eastern world

And so you're there

That's the other side of the world

How come?

I still write the same old words

Surprisingly as f*

I can still respect 

Our old metrics

As we used to write

When we were just young lovers

How dare I challenge you

Of course

I miss it

No other than our talk

Our smell

Our days

Your clothes

Your skin

Your

See you next Tuesday.

And that's my best joke 

Of all time.

All time you've been away.

Why have you decided to show up

I ask myself but well

You know

I'd rather spend all those days

By the edge

On the road

Because Dubai is just over there

Like the tip

Of my tongue

And cause no matter

Where we're at

It will always be

Like that.

Still got it

Seus olhos são grandes

Uma armadilha para os meus, de índio

Seu toque é leve, macio

Seu beijo é doce até entre gemidos

Se misturando então, sem jeito

Com minha força bruta

Quando seguro firme seu rosto

E faço de ti o que quiser

Vôo longe entre memórias 

Crio novas

Onde bagunço seu cabelo

Seu horário e sua dignidade

Assumo novos nomes, 

Te chamo como quero

Mando, domino, acerto

Só pra te ver sofrer

Como gostas

Quando vejo, felinos, somos

Farra no telhado

Gritos, luzes, sombras

E a emoção canceriana se alinha com gêmeos

Me tiram da terra

Me agarro em nossos capricórnios

Sei que é sem querer

Mas sim, já estou lá

Onde, curiosamente,

Também sei jogar.

Depois,

Já são quase duas

A noite não me deixa, 

Nunca

E cá estou eu escrevendo poemas

Que por azar ou sorte, você não há de ler

Preciso voltar.

Devia estar trabalhando

Mas a máquina de escrever mais me atrai

Me permito, e assim, sigo. 

Duas e meia

Um amigo, certa vez, me disse com todas as letras. Além, é claro, de todas as lições que me deu, essa:

 - Nada de bom acontece depois das duas e meia da manhã.

E pra quem vive da noite, na noite, e pra noite, isso faz todo o sentido. Sei que todos hão de concordar.

Mas o que ele não me disse é que, sim, há uma barreira. 

Eu chamaria de: a barreira das três e quarenta.

Não, por favor, não pretendo quebrar a regra das duas e meia. Só quem conhece, sabe. 

Por favor, faça esse favor a si mesmo, não fique. 

Se nada deu certo até as duas e vinte e cinco, corra. 

Fuja. 

Porque suas chances já estavam baixíssimas e, a partir de agora, elas só ficam menores.

Entretanto, meu amigo, minha amiga, todos os gêneros...

Se as coisas foram bem, aí sim, lhe sugiro que fique. 

Faça um teste, dê uma chance, pague pra ver.

Se as coisas foram bem e ali, antes das duas, você já estava sorrindo - seja lá como for.

...

Estique até as três e quarenta e se surpreenda. 

Porque nada, absolutamente nada, pode dar errado a partir de então.

Vai por mim.

Os portões já se fecharam, as chamadas se encerraram, os ingressos se esgotaram. 

Já foi!

É só partir pro abraço e, não importa. De qualquer maneira, onde você está, é onde deveria estar.

O que eu mais quero é imaginar, ou até desejar, que esteja você 

no meio de tudo, e apesar de tudo

Na beira do mar [ou]

Olhando pro céu [ou]

Ouvindo seu som [ou]

Riscando o papel [ou]

Mandando um do bom [ou]

Lambendo o batom [ou]

Há ainda, tantas, tantas formas de saber.

Que no fundo, lhe desejo, quem quer que você seja

Às quase quatro

Você percebe, sim, que sua vida vale a pena.

E que naquela noite, se tudo tivesse que acabar, teria permissão concedida. 

Por você.

Afinal, depois das duas e meia, nada de bom pode acontecer.

E até as três e quarenta. o que tinha de ser, definitivamente

Será.

O tempo é que vai resolver

Era tipo oito da manhã. Algumas travestis dormiam na mesa. Alguns caras xingavam alguns desafetos e estavam na iminência de começar a terceira guerra mundial.

 
E aí aconteceu a revelação. 

A tv do boteco tava ligada. Duas apresentadoras em um programa jornalístico matinal. E elas eram lindas e estavam bem vestidas e maquiadas. E eu fiquei me perguntando: Como assim, porra? A essa hora da manhã? Que hora essas mulheres lindas foram dormir para estarem a essa hora da manhã apresentando impecáveis essa porra de jornal, falando sobre trânsito, sobre Previdência social e sobre previsão meteorológica? Que tipo de vida elas levam? Quem são os maridos delas? Quem são os namorados delas? Que horas elas trepam com eles? Às oito da noite? 

Fiquei pensando que as pessoas levam vidas muito corretas e que talvez elas sejam felizes levando vidas assim. Fiquei pensando que o errado sou eu que levo essa vida torta e talvez por isso escreva sempre esses textos melancólicos desprovidos de esperança. 

Essas pessoas não pensam como eu, não escrevem como eu, não sentem as coisas da maneira que sinto. E fiquei pensando que eles é que estão certos. Não, eu jamais pensaria que eles estão errados. Eu sempre achei que o errado era eu. E hoje tive a certeza disso olhando para aquelas duas apresentadoras lindas e impecáveis. 

Não há nada que eu possa fazer. Não há nada que eu queira mudar. Talvez eu tenha sorte de levar essa vida torta. Ou talvez não. Talvez eu esteja mesmo desgraçado. O que eu entendi é que cada um deve levar a vida do jeito que é possível, do jeito que ela nos é presenteada. Ninguém está certo ou errado. Você só tem que escolher de que lado da estrada quer ficar. 

Eu já escolhi há muito tempo. 

Não é o melhor lugar. É só onde eu posso ficar. Onde consigo me sentir bem vindo. Onde ainda posso escrever a minha história sem que algum merda de revisor venha adulterar as minhas falas aparentemente sem sentido. 

E fui dormir tranquilo. 

Assim como aquelas duas lindas apresentadoras que já devem ter chegado em casa a essa hora. E devem ir dormir às 10 da noite para estarem previsivelmente impecáveis às 6 da manhã de amanhã nos informando sobre o trânsito, sobre previdência social, ataques terroristas e previsões meteorológicas. 

Em algum momento todos iremos descansar. Por alguns minutos, algumas horas ou de uma vez por todas. Vamos só aproveitar o tempo antes que o tempo acabe com todos nós. 

E ele vai acabar. 
Mais cedo ou mais tarde. 
Só isso é certo. 

Texto de Mário Bortolotto, outro daqueles já escritos tantas vezes na cabeça. Todos os direitos reservados ao autor. 

Gemini

Não há solução

Nem curandeiro

Nem batuque

Nem confusão

Nem mudança de vida

Nem outros planos

Nem seus orixás

Nem guias

Que resolvam 

Quando Gêmeos

Resolve entrar

No seu caminho.

Mas que puta que pariu de roda estaria eu fazendo aqui neste caralho?

Que onda.

E a vida me desafia 

e eu topo 

porque Benjamin Button é assim.

Aí eu me vejo ali, 

No fogo cruzado

Enfrento o passado

Entrego os velhos traumas

Dou lugar aos novos

E o trem vem e quer me levar pra longe

Compro os tickets

Pago o preço

Mas no final, é claro

Eu sei que não vou

Porque não vou fugir

Não vou.

Me lembro da onda de Libra

E depois quando veio Leão

Até Capricórnio tentou, veja só

Talvez um pouco de Escorpião

E no final, caí onde não devia

No fragmentado

Nas mil e uma personalidades

Mas assim, também, são possibilidades

E eu gosto do estrago

Always did.

E quando existia o muro de silêncio

E que eu nem sabia muito bem o que fazer com isso

E sofri

E chorei

E

E

E...

As reticências nunca acabam

Tudo isso só para dizer

Que todos esses sentimentos não valeram nada no final

Para que eu possa me encontrar feliz hoje

Exatamente onde

E com quem

Sempre estive

Comigo.

O único gêmeo de mim mesmo

E já que único Gêmeos do meu mapa

É quiron

Aquela ferida que nunca sarou, e nunca sara

De vidas passadas

Quem sabe agora?

O céu do 31

Enquanto a orquestra se preparava

Havia um sorriso branco, 

Brilhante, bonito

Sobre um pano de fundo roxo, laranja e rosa

Naquelas cores de inverno

E eu, claro, me distraí

Perdi certo tempo ali

Melhor diria, ganhei

Atônito olhando, em choque

Tal qual a primeira vez 

Que vi um sorriso assim

Voltei pra terra, mas não desci

Pensei na posição dos astros

Na conjunção dos planetas

Constelações, estrelas, cometas

E em nós, arrogantes grãos de areia

Irritados por razão qualquer

Eu era um grão de areia

Que do pó vim e ao pó voltarei

À ressaca

Até aquela voz dizer

Que hoje era trinta e um

De julho e tudo, veja só

Então me veio a Luiza 

[que ao escrever, me faz pensar em francês, mas essa é outra história]

Do Tom, e de mim, desde sempre

Naquele ano, em Áries

Redonda e amarela

Nua

E como tudo branco, naquele fundo preto

Na frase de efeito

Do bolero à cadelinha sorrindo, 

Delicada em seus joelhos

O céu de 31 nunca mais será o mesmo