Pare, olhe, escute

O tempo segue se esvaindo, correndo pelos dedos e descendo pelo ralo. Etiquetas agora controlam a minha vida, e tudo - será que tudo? - tem validade. Não dou conta de olhar o relógio, perdi o controle faz muito tempo. Deixo as palavras saírem entre um café gostoso que passei e o tempo do próximo apitar, desta vez não do trem, mas da reunião. Online. Aliás, a única coisa que me impede de ter um surto por completo, que é lembrar do trabalho, do esforço e da recompensa. Dos objetos de decoração que mais gosto, ali está a ampulheta. Tão charmosa e fina que até esqueci que só serve mesmo para isso: medir o tempo. Que se esvai e, quando percebo, tenho que comer aquele queijo. Mesmo sem fome. Nem era isso que eu queria comer hoje. Apesar, que, não ando com muito espaço na agenda pra comer, por que me daria ao luxo? O rádio me diz que não é tarde demais, mas não são nem sete e eu já sinto o peso do mundo sobre as minhas costas. E me lembro que fui feito de sangue, suor e lágrimas. Ora, que mais posso esperar do que viver trabalhando? Talvez morrer trabalhando seja um destino certo. Quem sabe em cima de um palco, sorrindo e cantando, em vez de exercitando a paciência dia após dia, hora após hora. E quem sabe todos os amores que o mundo me deu estejam mesmo dentro daquele coração, concentrados num só. Já o meu, de tanto apanhar, não sabe mais identificar. Cansa lutar contra os demônios a noite e depois acordar às cinco. Não deveria fazer isso todo dia, contudo, o objetivo por fim se confundiu tantas vezes que agora meus olhos são sequer capazes de reconhecê-lo. Ligo o piloto automático, aliás liguei, há alguns meses. É só essa ladeira que não tem fim e que, ainda, me dá a impressão de que dará na beira dos trilhos. Ao som de Marvin Gaye ou Sandra de Sá, me fazendo um último pedido, que é pro trem não passar por cima de mim de uma vez. Talvez eu é que seja o trem, e se for o caso, definitivamente é o meu ídolo Denzel na locomotiva. Sigo o som das batidas, do coração e das teclas do piano. Chegou a hora.

The great pretender

Ora, é claro, que sigo sofrendo

Mas que posso, eu, fazer?

Se as vezes é a folha em branco e só

E todos os poemas

As prosas e canções

Que me vieram logo ao acordar

Ou no meio do banho, outro dia

Desapareceram

Junto com todos os outros

Que volta e meia me deixam sozinho

Já que sabem que sozinho, nunca estou

Já que não sabem onde está o limiar

Depois, rapidamente, os culpo

E finjo que não fui eu

Quem fugiu. 

Mau

Sinto seu corpo.

Queria poder mesmo sentir, ainda mais

Seu cheiro

Então ouço sua voz

Numa gravação barata e ilegal, feita e gravada pela minha mente suja e vil

Vejo seus olhos

Quando fecho os meus

Já que conto nos dedos os olhos que vêm

E que me deixam ir, assim, profundamente

Penetrante

Desde o primeiro dia em que os vi.

Então saio louco

E te procuro pela cidade

Onde, naturalmente, você não está

Eu sei.

Vou aos lugares em que você estaria

E onde não estaria também

Essa cidade é muito grande, é madrugada

A música no rádio não é mais como antes

No tempo em que havia outros amores

E que eras só uma criança, sofrendo os traumas que hoje te afligem 

Apesar de, eu rodo, por aí,

Pelas ruas escuras, becos e bares

Onde você, novamente, não está

Me culpo e me rasgo, por fora e por dentro

Quando sinto o cheiro

Do gozo da moça, ainda em minha barba

Daquele quadril ainda em meu corpo

Sem nenhum sentido

Como sempre foi. 

E te imagino a explorar mil possibilidades

Quantas frustrações ainda a se viver

No auge da casa dos vinte

E todas as chances de acordares

Com o travesseiro todo molhado e borrado

Pensando: de novo.

Num último respiro

Mau

Desejo-te mais dessa pena

Por não estar

Aqui.

Fly away from here

Hoje acordei de um sonho bom

E nem foi sonho de amor

Tampouco teve tesão

Não, devo me corrigir

Putaria é o que não teve

Contudo, um tesão em viver

Acordei rindo, gargalhando

Nem lembro a última vez

Que coisa absurda!

A sensação é incrível

E eu nem sabia mais

Coitado

Ainda sim, sei, que é assim

Às vezes

Dançávamos na construção

Um velho amigo, eu, e o rapaz

O motorista do taxi

Que tinha um carro bom

Bom demais pra dirigir pra outro alguém

E eu mal podia acreditar

Como se parecia

Com meu Monza Tubarão, noventa e quatro

Aquele verde, brega, horrível

Que me apresentou madrugada adentro

E que eu amava

Sabia que era um sonho

Lúcido como todos os meus

Porém, tocava o estofado na porta

Me sentia em paz

Logo estávamos ali, em meio aos tijolos

Falando de coisas sem importância

Dançando aquela música

Que vinha, sabe Deus, da onde

Uma leveza inexplicável

Que eu nunca mais senti

Ou havia sentido

Mesmo no inconsciente

Quem dirá, aqui

Hoje acordei de um sonho bom

E logo pensei na canção

Do Aerosmith. 

Cowboy

Em algum momento tive que entender que, por mais lindo que seja, que fosse ou que tivesse sido, o tempo fez se desencontrarem as coisas. E ainda por mais bem resolvido que pareça, foi um entendimento doloroso, profundo e cruel. Dói pelo tanto que foi bom. Dói tanto pelo bom que nem foi. Que nem chegou a ser. 

Também tive - e ouso dizer, tenho - que entender, e processar, mastigar e engolir, toda manhã, após acordar de qualquer versão do mesmo sonho e ficar ali, me questionando diversos porquês, por minutos que vêm como horas. Até a rotina da simpatia do trabalho me sequestrar e só me devolver a noite, destruído, sem qualquer energia pra deixar o choro sair. 

Porque a vida me deu cicatrizes e traumas que aqui estarão para sempre. Entendo também que, afinal, isso não é nenhuma exclusividade minha. Não desejo tal sofrimento a ninguém. Contudo, se alguém não passou por nada disso, como os poderia compreender? 

Por isso me concentro, sim, em entender - mais uma vez - essa limitação em observar o universo do outro, e o lamentar que sempre aparece no final, tão pobre em sentimento, palavra e compaixão. Ninguém lamenta de verdade se não pode imaginar, nem de perto, o que está acontecendo.

Tento também explicar, de alguma forma, como tudo me parece razoável e, por isso, não há razão para levantar um dedo mas que, apesar disso, me quebra inteiro por dentro como uma vidraça de filme americano, em pedacinhos, que eu já aprendi que nunca mais podem se juntar.

Começo as frases e sequer as termino. Penso no velho Buk, e que talvez uma dose de uísque sem gelo ás oito da manhã me faria colocar as palavras nos seus devidos lugares.

Me releio e não estou fazendo muito sentido. Reconheço também que, lá na frente, vai fazer menos ainda.

Ainda bem.

Don't fall in love with a dreamer

by Kenny Rogers and Kim Carnes

Just look at you sitting there
You never looked better than tonight
And it'd be so easy to tell ya I'd stay

Like I've done so many times
I was so sure this would be the night
You'd close the door and want to stay with me

And it'd be so easy to tell ya I'll stay
Like I've done so many times
Don't fall in love with a dreamer
'Cause he'll always take you in
Just when you think you've really changed him
He'll leave you again
Don't fall in love with a dreamer
'Cause he'll break you every time

Oh, put out the light
Just hold on
Before we say goodbye
Now it's mornin' and the phone rings

And you say you've gotta get your things together
You just gotta leave before ya change your mind
And if ya knew what I was thinkin', girl
I'd turn around if you'd just ask me one more time
Don't fall in love with a dreamer
'Cause he'll always take you in
Just when you think you've really changed him

He'll leave you again

Don't fall in love with a dreamer
'Cause he'll break you every time
Oh, put out the light
Just hold on
Before we say goodbye
Before we say goodbye

Goodbye 

Time machine [2]

 - Oi

 - Nossa, você tá um lixo

 - Não tenho dormido muito bem

 - Como sempre?

 - Como nunca.

 - Você precisa parar de beber

 - Eu faço melhor. Cuido da minha própria vida e só

 - Não precisa ser grosso

 - ...

 - Er...bem

 - É nessa hora que você sai e não volta nunca mais?

 - Eu sempre volto

 - Já percebi que você não é especialista nisso

 - Com você, não dá.

 - Você está igual

 - Igual?

 - É. Ouça a voz do lixo

 - Não sei o que é pior. De verdade. Você mudou, de novo. Já são vinte anos e você continua mudando. Quando é que será que você vai parar?

 - Acho que nunca vou nem tentar. 

 - Você se acostumou com a mudança. Por isso não pára em lugar nenhum.

 - Jamais suportaria. Não entendo como você pode, tão jovem, pensar em estabilidade. Sossego, segurança. 

 - ...é confortável

 - É pequeno. 

 - Sempre me vi em você, talvez esse tenha sido meu erro. Sempre quis ser você. Mas não, eu não sou você.

 - Eu, tal qual, ainda me vejo em você. Só que agora estou triste. Não por mim, mas por você, mesmo. Agora é a hora que começam os erros. Já te vejo no meio dessa avalanche de decisões erradas e, de alguma forma, queria conseguir impedir. Mudar o curso do destino. Suavizar as consequências. 

 - Não preciso da sua compaixão

 - É claro que você iria recusar. Eu também era um grande imbecil nessa época. 

 - Nisso, não sei se mudou muito

 - Eu pareço bem?

 - Você tá um trapo.

 - Se prepare.